Los pensadores son una plaga
En 1971 tuve la enorme suerte de que pasara por mi vida Francisco Jiménez, mi profesor de filosofía de sexto de bachiller. Un señor de unos 40 años que acabada de abandonar su carrera de cura. Yo estudiaba entonces en el Instituto de Enseñanza Media Santa María de la Rábida, en Huelva. El instituto estaba, y sigue estando, en un precioso edificio de techos muy altos y puertas enormes, con una preciosa galería que daba a un luminoso jardín interior. Un espacio magnífico para aprender. Al menos así es en mi recuerdo. Nos sentábamos en nuestra bancas y abríamos los ojos, a veces con curiosidad y otras con aburrimiento, para dejar entrar en nuestras cabezas todas aquellas cosas complicadas que nos explicaban esos hombres y mujeres, muy serios casi siempre, encargados de contarnos como era y como funcionaba el mundo. Todos venían con las respuestas a nuestras preguntas. A veces, muchas veces, nos daban respuestas a preguntas que nunca nos habíamos hecho. En casi todos los casos, el ...